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        他伸手m0了m0自己的左颧骨，指尖触到的是光滑的皮肤，但他还是能感受到那四道抓痕的存在。

        不是生理上的感受，是记忆层面的，那些伤口已经长好了，但疼痛的痕迹留在了更深的地方，像刻在光盘上的数据，抹不掉，只能覆盖。

        他洗了脸，从纸箱里翻出一件g净的衣服换上。

        他看了一眼手机，五点十一分，天还没亮，但他已经睡不着了。

        他坐在床沿上，双手撑在膝盖上，低着头，看着自己赤着的脚。

        脚趾头并得很紧，指甲剪得很短很整齐，脚背上有一道浅浅的疤，是小时候被玻璃碎片划的，已经不记得是怎么划的了。

        他想起了梦里的那个nV人。

        不是恨她，是真的没有恨。

        他甚至有些理解她——那种被什么东西折磨得受不了、必须要找一个出口把痛苦传递出去的绝望，他太熟悉了。

        母亲就是这样的人，只不过母亲把那种绝望细化成了一个漫长的、持续X的、几乎等同于呼x1的过程，而那个nV人把它压缩成了一个晚上的、爆发式的、像烟花一样猛烈而短暂的宣泄。

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